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Blog de niña salvaje, Antropologia Social i Cultural (UAB)

Nous sommes

Per niña salvaje,

Recuerdo un cuento que me gustaba de pequeña. Gianni Rodari; niña en la cama en la portada; niña en la cama en la realidad; no me apagues la luz que estoy leyendo, mami; cinco minutos más. Era habida una vez de un tal Paolo que vivía en Italia y tenía siete años y comía chocolate de escondidas, que era el mismo que un Juan que vivía en Méjico, contaba con diez años y jugaba a la rayuela, que era el mismo que un escocés Gary de seis y amante del futbol... El mundo lleno de niñitos que resultaban ser el mismo: PaoloJuanGaryetc o todas las vidas que uno podría vivir. Hay más abismo y pasión en los cuentos infantiles que uno podría creer desde su postura más arrogante (por más alta, supongo) de adulto.
Así, hay alguien que no soy yo en París, que se llama de otra manera y hace el ruido con sus tacones que a mí me gustaría hacer andando por el interior del Louvre. Alguien a quien no le gusta la vainilla caliente sobre el café. Alguien que no lleva un mes buscando trabajo. Alguien que no está en estos momentos sintiendo el sudor cayéndole por la espalda, el mechón adosado ya a la frente húmeda, la polla dentro. O quizás sí.
Algo así como la hendidura que te traslada a otra realidad de Cortázar o el hambre voraz de Nothomb. Debieron leer el cuento de pequeños. Siempre se queda esa bolsa de aire con el semen flotando dentro, como una lámpara de lava. Bendito condón. Y no, no es una lámpara de lava, es el resto de una transacción: t (...)

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